A Viúva Negra, a mais mortal de todas as aranhas...
ganhou o seu sinistro nome pela deplorável prática de devorar o seu parceiro.
VIÚVA NEGRA
- Espero que encontres a tua mãe melhor, querida. - Obrigada, querido.
- Cuida bem de ti. - Eu fico bem.
E fica todo o tempo que achares que ela precisa de ti, compreendes?
Certamente.
- Oh, compraste outra embalagem de vitaminas? - Sim, comprei.
E não te esqueças da festa da Lottie.
Oh, não vou para aquela confusão.
Ora, Peter, só um minuto.
Preferia uma festa num asilo de loucos.
Mas não é essa a questão, querido.
Ela é a vedeta do teu espectáculo. Simplesmente não a podes tratar assim.
Está bem, então ela que dê festas melhores.
Que queres fazer, ofendê-la outra vez?
- Não achas que é melhor ires para o avião? - Não te preocupes com o avião.
Quero que me prometas que pelo menos apareces naquela festa.
Com Brian e Lottie a viver práticamente em cima de nós...
Não quero entrar em discussões com ela outra vez.
- Mas aquela gente que ela convida! - Só por alguns minutos pelo menos.
Está bem, está bem. Apareço só para um minuto ou dois então.
É só o que te peço. Só o tempo suficiente para ela ver que estás lá.
Se ela olhar bem depressa.
Telefono-te pela meia noite.
Não receies. Estarei em casa muito antes disso.
Oh, não, tu não.
Não vais deixar-me só ali dentro.
Onde demónios tu e Lottie conheceram toda esta gente?
Quem os conhece? Traga uma bebida ao Sr. Denver, está bem?
- Sim, senhor. - És a primeira cara conhecida aqui esta noite.
- Bem, onde está Lottie? - Oh, por aí em qualquer lugar...
a esgueirar-se para o coração de alguém como de costume, imagino.
Olá.
Oh, querida! Estou tão contente por ter vindo.
Há uma coisa que tenho querido dizer-te há séculos.
O seu marido é, sem dúvida...
o pior critico dramático de New York.
Por uma razão...
Oh, obrigado.
Que fez Iris, partiu a própria perna?
Não, acabo de a meter num avião.
A mãe dela está outra vez doente.
Queres ir ao terraço?
Céus. Não estás a pensar saltar, pois não?
Mas não se importa de eu ser assim sincera, pois não?
Não podia estar mais interessada, Menina Marin.
Excepto que o meu marido não é um crítco.
Que amabilidade sua concordar comigo.
Não, quer dizer, temo que esteja confundir-me com alguma outra pessoa.
O meu marido é Franklin Walsh, o banqueiro.
Banqueiro? Bem, que faz com esse chapéu horrível?
Importa-se de me dizer apenas uma palavra ou duas?
Sobre que assunto?
Não penso que interesse realmente.
É que a minha mãe sempre me disse...
se uma rapariga pudesse estar numa festa por 30 minutos...
sem encontrar um homem que fale com ela...
então muito simplesmente, deve voltar para casa e dar um tiro na cabeça.
Já estou aqui há 25.
Bem, nesse caso, ficarei feliz em salvar-lhe a vida.
- É amiga de Lottie? - Não, nem sequer a conheço.
É o que New York tem de interessante.
Por vezes conhece-se a anfitriã numa festa como esta...
e às vezes não.
Vim aqui com outra rapariga, mas ela desapareceu.
E toda a gente aqui é tão importante.
- Você é? - Não muito.
Posso perguntar-lhe o seu nome?
- Peter Denver. Qual é o seu? - Oh, meu Deus.
- Que é? - Você também é importante.
- Como se chama? - Nancy Ordway.
- Actriz? - Não, Sou escritora.
Pelo menos tento ser.
Ainda não publiquei nada, mas ainda continuo a tentar.
Que idade tem?
Dezanove.
Não, não é verdade. Tenho vinte.
Só que odeio admitir isso.
Porque aos vinte, já se devia ter realizado qualquer coisa.
Eu sei.
Mozart já tinha escrito uma opera aos 12 anos.
Você sabe o que quero dizer.
Devia-se ter mostrado qualquer espécie de talento.
- Não acha? - E não o fez?
Bem, aparentemente ainda não.
A minha última história...
Bem, o editor disse que estava bem escrever como Somerset Maugham...
e que não havia mal escrever como Truman Capote...
mas não em simultâneo.
Então por que não faz como toda a gente, e escreve como Hemingway?
Tentei.
- Não quer tomar uma bebida? - Não, não bebo, obrigada.
Costumava, mas destruí-me.
- Mas se isso não incomodasse muito... - Que prefere?
Tenho uma fome horrível. Acha que há aqui alguma coisa que comer?
Bem, penso que vi uma bandeja com umas revoltantes coisas presas com palitos, aqui.
Sim. Só um instante.
- Boa noite, Menina Marin. - Oh, e dê cumprimentos ao querido Benjamin.
- Franklin. - Benjamin Franklin?
Isso não é possível.
Que vai fazer depois disto?
Vou para casa, suponho.
Bem, posso convencê-la a jantar como antes?
Então e a sua mulher?
- Está fora por um tempo. - Oh.
Não tem que ver o texto dessa maneira.
O convite é só para jantar.
Desculpe. Você está muito apaixonado por ela, não está?
- Muito mesmo. - Eu sei.
Como sabe?
Como não havia de saber? É um casamento famoso.
Um famoso produtor da Broadway, uma atriz famosa.
Até em Savannah as pessoas sabem disso.
Então concorda, que diz?
Gostava muito de jantar consigo.
Está bem, então, vamos.
- Querido, que bom ver-te sem a tua mulher. - Sim. Temos estado...
Oh, Peter, pobrezinho. tenho-te abandonado vergonhosamente.
Quem é esta?
- Uma tua convidada, querida. Mna. Nancy... - Ordway.
A sua anfitriã, Menina Carlott Marin.
- Como está, Menina Marin? - Oh, lamento imenso, querida...
mas há sempre há sempre tanta gente que nas minhas festas que não convidei...
que raramente tenho possibilidade de falar com os convidados.
Lamento profundamente, mas receio que seja uma daquelas que não convidou.
Oh, a sério? Então deixe-me dizer que há sempre tantos convidados...
que raramente tenho possibilidades de falar com aqueles que não convidei.
- Onde a levas? - A jantar fora.
Após o que, vamos dizer boa noite um ao outro.
E à meia noite, quando Iris telefonar...
Vou contar-lhe tudo o que fiz...
tirando-te assim esse incómodo, querida.
Boa noite. Vamos, Menina, uh...
Ordway. Boa noite, Mna. Marin.
E nunca murmurei uma palavra.
Sim, fui. Esse é o problema de viver no mesmo prédio da Lottie.
Não é fácil escapar às festas dela.
- Qunto tempo ficaste? - Não foi muito.
Levei uma miúda que lá conheci, a jantar fora.
Tem uns vinte anos, penso...
portanto se ouvires dizer que ando por aí com bonecas enquanto estás fora, é verdade.
Ela conseguiu o emprego?
Não, essa é a parte interessante nisto.
Ela não é atriz. É escritora.
Na verdade, não parecia muito interessada no teatro.
- Queres apostar? - Não, acho que não.
Então espera até à proxima vez que a vejas.
Vais descobrir como ela está desinteressada do teatro.
Excepto que não vai haver próxima vez. Esta garota come demais.
Sabes o que aquela miúda comeu naquele jantar?
Uma quantidade enorme de arenques marinados...
dois grandes pratos de sopa de ervilhas...
bife mais ou menos do tamanho do capacho da entrada...
quatro vegetais e alguns tomates...
uma tigela de salada...
algum queijo e um batido de chocolate com nozes.
Não bebeu café.
<A festa de Lottie e o meu encontro com Nancy Ordway...
<que, como soubemos mais tarde, foi quando a Mna. Ordway chegou a New York.>
Sim?
Não me reconhece realmente?
Bem, Nanny. Céus, entra.
Ora, permite-me.
Não admira. Cresceste tanto.
Mesmo que eu estivesse à tua espera...
não teria reconhecido uma jovem tão linda.
- Bem, que idade tens tu afinal? - Faço 20 no mês que vem.
Ainda usavas tranças na última vez que te vi.
Isso foi há seis ou sete anos.
Sim, suponho que sim. Bom, vá lá...
- tira o chapéu. Põe-te à vontade. - Obrigada.
Mas não se preocupe. Não vim para viver à sua custa.
Isto é apenas para dizer 'olá' e deixar aqui as minhas coisas, se não se importa...
enquanto procuro um lugar onde viver.
- Agora vou viver em New York. - Cansada de Savannah?
Bem, depois da Mamã morrer, não havia mais nada que me prendesse lá.
- Quero escrever, sabe? - Oh, de verdade?
- Isto é Greenwich Village, não é? - Bom Deus.
Vocês crianças ainda vêm para Greenwich Village para escrever?
Bem, não é barato isto aqui?
Bem, em comparação com algumas zonas mais em moda na cidade...
é, claro.
Está a representar agora?
Oh, sim. Estou num êxito também.
Uh-uh.
Qual é o nome disso?
"Estrela Ascendente". Um drama de destinos.
- Posso trazer uma bebida, ou qualquer coisa? - Oh, não, obrigada.
Mas tenho fome bastante para comer um urso.
Oh, bem, penso que posso fazer qualquer coisa para isso.
Cá estamos.
- Olá. Pensei que nos tinhas esquecido. - Oh, tenho estado ocupada.
Bem, já era tempo.
Estava pronta a mandar uma operação de busca à tua procura.
Tenho estado a trabalhar. Este é o meu irmão John.
- Esta é Sylvia. - Bem vindo ao clã, John.
- Também é artista? - Não, ainda frequento a faculdade Direito.
- Só estou aqui por uns dias. - Hei, Nanny.
Nanny, cuida do Sr. e da Mna. Amberly. São velhos amigos meus.
Diz-me se ela derramar alguma coisa em cima de ti, ahn?
- É louca. - Entornei uma bebida no primeiro dia que cá trabalhei.
Ao ouvi-la contar isso, pensará que eu ando sempre a entornar coisas em cima das pessoas.
- Que são vocês, irmão e irmã? - Uh-huh.
- Bem, que vais tomar? - Ena, graças a Deus.
Estou muito satisfeita por ver que mais alguém além de mim lê Conrad.
- Você, uh-você gosta de Conrad? - Adoro-o.
Muita gente pode pensar que ele é lento e deliberado...
pela maneira como os escritores escrevem hoje em dia...
mas eu gosto disso.
Gosto de sentir o mesmo que aquela gente...
e descobrir o que eles estão a pensar e a sentir.
- Que disse que queria? - Quero um 'Bloody Mary'.
Bem, que diabo é isso?
Vodka e sumo de tomato. Nunca ouviu falar?
Não, e espero nunca voltar a ouvir.
E você? O mesmo?
Não, eu só quero uma cerveja.
- Alguma vez ouviu falar num 'Bloody Mary'? - Claro.
É uma mistela, mas se é o que ela quer, traga-lho.
Bem, é o funeral dela.
- Onde foste buscar essa? - Oh, uma amiga minha...
uma miúda com quem costumava trabalhar numa firma financeira...
trouxe-a aqui há umas semanas...
e perguntei-lhe se lhe podia arranjar trabalho.
É sobrinha dela. Que fez ela, arranjou alguma discussão?
Não nada. Só muito natural e amistosa.
Ela também é gira.
<por uma espécie de convite duma nova amiga.>
- Nanny. - Sim?
É John.
Ele vai viajar esta tarde e quer levar-nos a jantar.
E tu?
Acho bem, suponho.
Eu ia trabalhar, mas...
- Diz-lhe que gostava de ir. - Ela diz que concorda.
Tens a certeza que queres que eu vá?
Está bem, está bem.
Vem cá baixo quando entrares.
- Isto também te incomoda? - O quê?
- John e eu. - Por que havia de incomodar?
De certeza que nunca pensei em nada disso...
quando me convidaste para viver contigo.
Podia ter acontecido, ainda assim, não podia?
Também acho, mas...
Pensas que tem boas intenções?
Penso que sim. Por quê? Tu não?
Não sei.
Isto é, não sei se penso ou não.
- Que queres dizer? - Oh, tu sabes.
A tua família, Boston... tudo isso.
Posso imaginar o que eles pensam de mim.
Que tem isso a ver com isto?
Por uma coisa, eles não são assim tão enfatuados como isso.
Por outra, a única coisa importante num caso como este...
é tu amo-lo e amar-te-à ele a ti?
Bem, digo-te.
Sou louca por ele.
Penso que ele é a mais amável, mais gentil...
mais compreensiva pessoa que conheci em toda a minha vida.
<Pelos princípos de Maio, cerca de um mês antes da festa de Lottie...>
<ela tinha chegado à Rua 45 e ao teatro onde Lottie estrelava...>
Dsculpe. Por onde é a entrada de artistas?
No primeiro beco à volta da esquina.
- Queria falar com o Sr. Ling, por favor. - O Sr. Ling já saíu.
Oh, céus. Ele disse onde ia?
- Posso perguntar o seu nome? - Sou sobrinha dele, Mna. Ordway.
Ele estava à sua espera?
Não, vim ao acaso, queria aproveitar a jantar com ele. Sabe onde ele vai comer?
- Boa noite, Sr. Denver. - Olá, Fritz. Como estão as suas dores?
Oh, quase na mesma, obrigado, senhor.
- Talvez as minhas ancas... - A Mna. Marin ainda cá está?
- Sim, senhor. - Ah. Precisamente quem procurava.
Que dizes a tu e Iris jantarem comigo?
Esta noite não posso. Estamos ocupados. Então e Lottie?
Está a comer com Alec Waterhouse.
Ela vai tentar roubar aquela peça à tua mulher.
- Pode ficar com ela. Iris não a quer. - Não é boa?
A peça é boa, mas ele quer exibi-la em Londres.
- Iris não quer ir para Londres. - Não digas isso à Lottie.
Ela está preparada para sequestrar o pobre tipo.
Isso pode partir o pobre coração dela que está tão interessada.
Não direi uma palavra. Desculpa isso do jantar, Brian.
Oh, não há problema. Entrarei alguém.
Sabes onde ele come habitualmente nos dias de 'matinée'?
Não, não sei, mas talvez o Sr. Mullen saiba.
- Onde come quem? - O Sr. Ling. Esta é a sobrinha dele.
Ele saíu tão depressa que ela não chegou a tempo.
Lamento, não sei.
Oh, bem. Não é muito importante.
- Muito obrigada a ambos. - Eu digo-lhe que você esteve aqui.
Obrigada.
Não sabia que o Ling tinha família.
Eu também não.
Espere aí um pouco. Que fez ele, deixá-la apeada?
Oh, não. Vim ao acaso.
- Ele não sabia que eu vinha. - Tenho a certeza que não.
Ele é demasiado cavalheiro para se esquecer de alguém, mesmo um familiar.
- Você conhece-o? - Muito bem. Eu, uh...
Bem, para ser totalmente sincero consigo, sou o marido da Mna. Carlotta Marin.
- É mesmo? - Tenho um nome próprio, claro...
mas parece-me estúpido usá-lo quando posso ter...
tanta atenção dizendo simplesmente de quem sou marido.
- Eu sei isso. - Sabe?
- Brian Mullen. - Como soube isso?
Nos jornais, quando você se casou.
Bem, nunca soube de tanto conhecimento.
- Isso incomoda-o assim tanto? - O quê?
- Estar casado com uma estrela famosa. - Oh, nem nada. Adoro.
Não faz idéia a quantas festas eu vou agora.
- Mas por que disse isso? - Penso que o deve incomodar.
Você referiu isso tão rápido e brincou tanto com isso.
- Que é você psicóloga? - Não, sou escritora.
Então como sabe o que se isso me incomoda ou não?
Bem, não sei realmente. Estava só a imaginar. Seja como for, não devia.
A minha idéia é que você se sai bem só por si afinal, com ou sem ela.
Quer dizer que tenho uma identidade própria?
Bem, não sei, com certeza...
mas é uma boa questão que tem aí.
O seu nome também é Ling?
Não, sou Nancy Ordway. A minha mãe era irmã de Gordon Ling.
- Você bebe? - Não.
Mas tenho fome suficiente para comer um urso.
Vamos partilhar um.
<deixem-me agora trazer a história da minha amizade com Nancy Ordway...>
<dez dias depois do nosso encontro na festa de Lottie.>
Estava bêbado quando fez isto?
Um pouco.
São muito bons.
Sim?
Há uma Mna. Ordway que quer falar consigo na dois.
- Como se chama ela? - Ordway. Mna. Nancy Ordway.
Oh, sim. Sim, claro.
Nancy? Uh, espere um segundo, está bem, querida?
- Uh, Quando posso, uh, ter os outros? - Segunda Feira.
Sim. Segunda Feira é bom.
Oh, mas veja, não embarque no vagão comigo. (abstenha-se de beber)
Oh, não. Não.
- Desculpe, querida. - Estou a interromper alguma coisa?
Não, não, nada. Como tem passado?
Vim cá para lhe contar as boas notícias.
Vendi a minha primeira história, hoje.
É maravilhoso, Nancy.
Como foi que saíu? Somerset Maugham ou Truman Capote?
Mmm. Decidi não arriscar.
Fi-lo um puro Damon Runyon do princípio ao fim.
Bem, não podia ter feito melhor, miúda. Esse é dinheiro em caixa.
Recebeu o meu pequeno esboço?
Oh, sim. Sim, claro que sim.
É, uh...
aqui mesmo na minha secretária.
É, uh...
Sim, é muito giro.
Tinha a esperança que pudesse ter uma desculpa para me telefonar.
Bem, tencionava fazê-lo, Nancy, mas tenho estado tão ocupado últimamente...
Simplesmente não tive tempo.
- A Sra. Denver já voltou? - Não, operaram a mãe dela ontem...
portanto agora não sei quando ela voltará.
O segredo do amor...
é maior que o segredo da morte.
É desta maneira que eu gostaria realmente de escrever.
"Das Geheimnis der Liebe ist größer als das Geheimnis des Todes."
Nessa espécie de disposição.
Você não tem receio de ser acusada de frivolidade?
Nunca serei capaz de o fazer, suponho.
Mas é assim.
É o objectivo a tentar alcançar...
morte e grandeza.
Bem, você tem razão, claro. Sempre querendo ir mais alto.
Num lugar como este...
com tal música, uma tal vista...
Espaço, beleza...
um conforto assim...
Posso estar próxima disso.
Não suponho que pense alugá-lo ao dia.
Só quando você não estiver aqui.
Não pensa que é um pouco alegre...
para "O segredo do amor é maior que o segrêdo da morte"?
Está, eu altero isso de novo para comédia, então.
Não sou tacanha acerca do que escrevo, você sabe.
Tentarei qualquer que seja o estado de espírito.
Tomo isso como que você não ficado muito impressionada com a peça esta noite.
- Por que diz isso? - Foi um pouco bisonha para si, não foi?
Não me importei com isso.
Compreendo a necessidade do teatro comercial...
mas... penso em tudo do ponto de vista do escritor.
Isso significa que examino a psicologia muito de perto.
Oh, compreendo.
Essa foi básicamente a estúpida idéia daquela peça...
Que um homem podia andar com outra mulher...
e depois perceber súbitamente que sempre esteve verdadeiramente apaixonado pela sua mulher.
Isso não é possível com pessoas a sério.
- Isso é taxativo? - A sério, não estou a brincar, Peter.
Quando se está apaixonado, está-se apaixonado.
Quando se deixa de estar apaixonado, deixa-se de estar.
Não podemos começar de novo, como um barco com o motor em baixo.
Por que não?
Porque não é possível. É a razão porque não.
Você, por exemplo.
Você não poderia por exemplo deixar de amar Iris e depois voltar a apaixonar-se de novo.
Nem ela por si.
Mas ela apaixonou-se.
Que quer dizer, apaixonou-se?
Exactamente o que você disse, que ela não podia fazer.
Há alguns anos, ela apaixonou-se por um individuo...
e quando reconheceu aquilo ter sido um erro...
voltou a apaixonar-se por mim...
precisamente como o motor do barco a arrancar de novo.
E durante todo esse tempo você continuou apaixonado por ela?
Continuei.
- Que era o homem? - Um tipo chamado Martin.
Amigo da família, claro.
Mas que importa isso de quem ele era?
Você odiou-o?
Penso que você podia estar certa ao assumir que isto...
não o deixou gravado no meu coração.
Bem então, isso não prova nada, só porque ela diz que agora o ama a si.
Não quero pessoalizar, claro...
mas falando psicológicamente, eu não teria tanta...
certeza de que você está agora apaixonado por ela.
Talvez não, mas não me arriscaria nenhuma um tostão nisso se fosse você.
E não teria tanta certeza que se outra rapariga aparecesse...
tão atraente...
Oh. Olá.
Que é? O piso errado, ou vens visitar-me?
Venho visitar-te, claro.
Lottie, lembras-te da Mna. Ordway, não te lembras?
- Na verdade, conheci-a na tua festa. - De facto, sim.
Você era a rapariga que não tinha sido convidada. Como está?
- Bem, obrigada. - E, uh, Sr. Mullen.
- Claro. Como está? - Como está?
Lottie, tenho muita pena mas agora tenho que levar a Mna. Ordway a casa.
- Importam-se de entrar e esperar até eu voltar? - Esta noite não, obrigada.
Era só uma visita rápida, caso ainda estivesses a pé... e solitário.
Que notícias tens da tua mulher, Iris?
Ainda mais duas, três senmanas.
- Como correu esta noite? - Todos, menos as duas últimas filas.
- Boa noite, Mna. Ordway. - Boa noite.
- Vemo-nos amanhã, Brian. - Certo.
Estranha escolha, se posso atrever-me.
Oh, por amor do Pete, Lottie.
- Bom dia, menina. - Bom dia.
Sou Nancy Ordway. O Sr. Denver disse-lhe que eu vinha aqui?
Sim. Disse-me que você vinha aqui escrever.
Bem, vou tentar.
Vou estar aqui até a Sra. Denver voltar.
Incomodo se ficar aqui nesta sala a escrever?
Oh, não. Normalmente estou aqui entre as dez e dez e meia.
Trabalho lá em cima até ao almoço...
mas se quiser alguma coisa antes de eu ir...
estou no quarto ou na cozinha.
Obrigada. Lucia, não é?
Sim, isso mesmo. Lucia.
Iris vem aí. Tenho que a ir buscar às seis.
Está bem, Peter. Venho amanhã, se estiver de acordo.
Amanhã, está bem. Contactou a Mna. Ordway?
Sim. Disse-lhe que a Sra, Denver voltava hoje...
- e que você a contactaria dentro de dias. - Óptimo.
Disse que compreendia, e para eu lhe agradecer.
Vejo-o amanhã, Gordon.
Uh, ele disse Mna. Ordway?
Sim. É uma jovem escritora que ele encontrou não sei onde.
Tem estado a trabalhar no apartamento dele nas últimas semanas.
Para mim parece-me patetice, mas mas sabe como o Peter é sensível.
Por quê? Conhece-a?
Não. Não, Penso que não.
- Olá, querida. - Olá, querido.
Como vai o espectáculo.
A correr muito bem.
Na verdade, parece-me agora que pode continuar na próxima época.
Lottie está a portar-se bem?
Bem, penso que sou o único no teatro que ainda fala com ela...
mas por enquanto ainda ninguém a lapidou.
- Pobre Brian. - Se ele não gosta daquele género de coisa...
nunca devia ter dito 'sim'.
Oh, por amor de Deus.
Não deixaste Lottie preparasse nenhuma horrível recepção de boas vindas pois não?
Não, lamento mas ainda temos a Mna. Ordway connosco.
Quem é a Mna. Ordway?
Lembras-te de eu te dizer que evei aquela miúda a jantar fora no dia que partiste?
- Oh, sim. - Bem, deixei-a trabalhar aqui durante o dia.
Ela é escritora. Era suposto ter-se ido embora.
Eu, uh... conto-te depois.
Que faz ela, escreve no escuro?
Está louca por aquela peça.
Deve estar louca por outras coisas também.
"O Segredo do Amor é Maior que o Segredo da Morte."
Talvez ela esteja na cozinha.
- Deve estar na casa de banho. - Vou buscá-la.
Que é?
Que se passa, querida?
Hei, que se passa? Pode tirar esse lençol da cara dela?
Espere. Espere. Espere.
Espere agora. Espere.
Obrigado.
Como é que ela estava neste apartamento?
Eu dei-lhe uma chave.
Ela disse que onde vivia não era muito inspirador para escrever...
portanto quando perguntou se podia trabalhar aqui durante o dia, eu aceitei.
- Há quanto tempo foi isso? - Há umas duas semanas.
E há quanto tempo a conhecia?
Duas, três semanas antes disso.
Ele conheceu-a a 6 de Junho, o dia em que parti para New Orleans.
Ele contou-me pelo telefone nessa noite.
Onde a conheceu, Sr. Denver?
- Em cima, numa festa de Carlotta Marin. - A atriz?
Precisamente. Ela faz parte dum espectáculo meu.
Ela era amiga da Mna. Marin?
Não, ela veio à festa com outra rapariga.
Não sei quem é a outra rapariga. Nunca a conheci.
- Viu-a muitas vezes depois disso? - Não muitas, não.
Jantámos juntos nessa noite, depois mais um par de noites.
De vez enquando falava com ela pelo telefone.
Sabia alguma coisa da família dela?
Só o que sei é o que ela disse, que tinha vindo de Savannah, Georgia...
e que a mãe e o pai, tinham ambos morrido.
Que diz você a isto?
Isso é uma frase da ópera Salomé.
Ela estava a escrever uma história baseada nesse tema, creio.
Por quê o desenho? Não sei...
excepto que ela deixava muitas vezes desenhos idênticos por aí...
com um qualquer comentário jocoso escrito.
Não sei que dizer desse.
Pensa que era um tipo de mensagem de suicídio?
Suponho que sim, se você vir isso nesse sentido.
- Mas que mais acha que pode significar? - Não sei.
Não sei o que ela poderia querer dizer com isso.
Bem, se por um momento aceitarmos isso como uma nota de suicídio...
não pretenderá isso ter mais algum significado para si?
- O quê? - Não significaria isso que havia algo mais...
que uma relação casual entre vocês?
Não quero saber do que isso pode significar para si.
A realidade é que eu não tinha nenhum interesse romântico na Mna. Ordway...
nem a miníma razão para suspeitar que ela tivesse algum em mim.
E caso haja alguma dúvida nisso, Tenente...
penso que devia saber que o Sr. Denver e eu...
não fazemos parte dos frequentadores de clubes noturnos...
que andam à procura de relações casuais com os outros membros do grupo.
Estamos casados há sete anos...
e se me desculpa uma expressão fora de moda...
ainda continuamos a amar-nos um ao outro.
Vou tentar ter-me isso em mente, Sra. Denver.
Você disse que haviam outros desenhos como este.
- Onde estão eles? - Atirei-os fora, creio.
Não me lembro.
Oh, espere um momento.
Sim, aqui está um.
Este é o primeiro que recebi dela.
Isso é como ela me fez lembrar do número de telefone dela.
Vou guardar este por agora.
Agora, se afastarmos a idéia de uma relação entre vocês...
que outro motivo pode você encontrar para o que ela fez?
Bem, ela era muito incrivelmente ambiciosa sobre o que escrevia.
Ela pode ter-se sentido desiludida com isso.
- Mas por quê no seu apartamento? - Não sei.
- Não pode sequer imaginar uma hipótese? - Não, não posso.
Alguma vez ela deu a idéia de ser neurótica?
Nem mais que o resto de nós, não.
- Rasoávelmente normal? - É o que me parecia.
Então se não pode lembrar-se de mais nada neste momento...
pode parar com essa estúpida imitação de Dragnet*... *(Série da TV americana)
e me deixa entrar?
Deixe-a entrar.
Que se passa, Peter?
A Mna. Ordway suicidou-se aqui, esta tarde.
Estás a falar daquela criança que conheceste na minha festa?
Essa mesmo.
Oh, céus. Iris, pobrezinha.
Bem, como fez ela isso?
Enforcou-se.
- Ela era louca. - Por que diz isso?
Enforcar-se quando podia ter tomado comprimidos. Quem é você?
O Tenente Bruce é um detective.
- A Mna. Carlotta Marin, Tenente. - Reconheci a Mna. Marin.
Como está?
Não vamos ficar, querida. Sei que não é altura para isso.
- Mas posso dizer-te uma coisa? - Com certeza.
Sem saber mais nada do caso...
só posso lembrar-me da primeira coisa que acho...
que me veio à idéia quando soube o que tinha acontecido.
Mas não é verdade.
Não é possivel.
Para dizer o mínimo possível...
a rapariga era uma pequeno horror...
uma clara, pirosa hipócitazinha...
com tanto para dar a um homem como Cuco a menina pássaro.
Nem mesmo Peter, com toda a sua clara inocência com as mulheres...
podia sentir-se atraído, por um momento, por aquela arrepiante piranha vulgar.
Lottie, a rapariga está morta.
Eu sei...
e é precisamente por essa razão que me recuso a ofendê-la.
Mas tu e Iris são meus amigos...
e também me recuso a ficar calada...
quando há aqui um possível trágico mal entendido.
Bem, não é assim, agente?
Espero que não, claro.
Bem, então acredite no que lhe estou a dizer.
Sei exactamente o que lhe vai na mente, e isso é um perfeito disparate.
Se mantiver essa idéia vai acabar...
por cometer um erro total e caír no ridículo.
- Obrigado pela dica, 'madame'. - E nem te preocupes, querido.
Explicarei tudo a Iris.
Telefona-me assim que esta gente saír daqui.
Vamos, querido.
Uma mulher muito enérgica.
Só mais uma coisa, Sr. Denver.
Pergunto-me se será capaz de me dizer onde esteve esta tarde...
antes de ir esperar pela Sra. Denver.
- Fui ver um filme. - Qual?
Era um filme antigo no 'Teatro Star' na Rua 42.
Estou a preparar agora uma peça. Havia lá um actor de Hollyood que queria ver.
Qual era o nome do filme?
"A Rapariga na Janela".
- Estava alguém consigo? - Não, fui só.
Viu alguém que conhecesse, ou o pudesse conhecer a si?
Não.
Obrigado.
- Boa noite, Sra. Denver. - Boa noite.
Vem cá, querido.
Senta-te aqui.
Aquilo foi verdade?
Aquela foi a verdade, absolutamente...
mas começo a pensar, se alguém irá acreditar nela.
Bem, eu, para começar.
19ª CIRCUNSCRIÇÃO
Importa-se que a Sra. Denver fique aqui?
Não se você não. Entre Sra. Denver.
- Obrigada. - Sente-se.
Estavamos precisamente a pensar se você teria algo a acrescentar...
àquilo que nos disse ontem à noite.
Não, nada que me possa lembrar.
É pena toda aquela confusão que está a aparecer nos jornais.
Mas esse é um dos preços da fama, suponho.
Mande entrar a Mna. Colletti.
- Mna. Colletti? - Lucia.
- Oh, claro. - Vocês têm relações amistosas, não é?
Muito. Gostamos muito dela.
Não há razão para sentir ressentimentos, ou coisa assim?
- Não, não que eu saiba. - Entre, Sra. Colletti.
- Lamento, Sra. Denver. - Tudo bem. Nós compreendemos, Lucia.
Você é a Sra. Lucia Colletti. É empregada em 'part-time' do Sr. e Sra. Denver...
e também do Sr. e Sra. Brien Mullen...
num apartamento mais acima no mesmo prédio.
A Sra. Mullen melhor conhecida como Mna. Carlotta Marin.
- Está certo? - Sim, senhor.
Disse-nos ontem à noite que o Sr. Denver lhe deu 10 dólares...
para não referir a presença da Mna. Ordway no apartamento do Sr. Denver?
Eu respondo a isso. Dei.
Mas foi apenas para não falar nisso à Mna. Marin...
que é uma coscuvilheira e uma intriguista.
Não pretendia que a Mna. Marin criasse um história escandalosa...
de um acordo inocente, e possívelmente estúpio acordo.
Pensei que você e a Mna. Marin fossem muito bons amigos.
Não realmente.
Ela gosta da Sra. Denver à sua maneira, creio, mas tenho a certeza que me detesta.
Por alguma razão particular?
Sou patrão dela.
Quantas vezes viu a Mna. Ordway no apartamento do Sr. Denver?
- Todos os dias, senhor. - E que fazia ela lá?
Escrevia numa máquina.
E como se vestia ela?
Sempre, senhor.
Excepto naquela vez.
Importa-se de nos falar de novo, sobre essa vez?
Uma vez ela estava a dormir na cama.
Cama de quem?
Uma das camas do quarto.
Que usava ela nessa manhã?
- Um pijama, senhor. - De quem?
- Da Sra. Denver, senhor. - Estava só?
Oh, sim, senhor.
É tudo, Sra. Colletti. Muito obrigado.
Desculpe, Sra. Denver. Tinha que lhes dizer.
Está bem. Compreendo.
Portanto tudo bem, ela fez uma sesta uma manhã. Que prova isso?
Mande entrar a Mna. Amberly.
Sabem quem é a Mna. Amberly, não sabem?
- Não. - É a jovem que vivia com a Mna. Ordway.
Sr. e Sra. Denver, Mna. Amberly.
- Sentem-se, está bem? - Não, obrigada.
Não se importa de repetir uma vez mais a sua história...
como fez ontem à noite, pois não?
Absolutamente. O que desejar.
Bem, do que a Mna. Ordway lhe contou...
qual foi a sua impressão das relações entre ela e o Sr. Denver?
Não foi simplesmente uma impressão.
Nanny disse-me tudo em muitas palavras.
Ela estava apaixonada por ele, e ele estava apaixonado por ela.
- Bem, só um... - Não interrompa, Sr. Denver.
Primeiro quero ouvir o que ela tem a dizer.
Depois fale, se quiser.
A Mna. Ordway sabia que o Sr. Denver era um homem casado?
Com certeza. Essa era a tragédia disto.
Mas você apercebeu-se que ele prometera finalmente divorciar-se da mulher?
Foi o que ele lhe disse, mas eu avisei-a então, que ele nunca faria isso.
Esta mulher deve estar louca.
Não sei se isto são mentiras de Nancy Ordway ou dela mesmo...
mas cada palavra que ela diz é uma mentira.
E das suas conversas com ela, foi capaz de se aperceber por si...
se esta relação era platónica ou não?
Não era necessário eu aperceber-me.
Nanny contou-me toda a sordida historia. Não era.
É tudo, Mna. Amberly. Muito obrigado.
Não. Não, não é tudo. Só um minuto, Menina...
Mas você não vai deixá-la escapar-se com isto.
Escapar-se com quê?
Você acaba de deixar aquela mulher acusar-me de seduzir uma rapariga...
fazer uma falsa falsa promessa de casamento e depois levá-la ao suicídio...
sem me dar a mínima oportunidade de lhe dar uma resposta.
Bem, é isso a que você chama imparcialidade?
Mas você não nega nada, não é?
Claro que nego tudo, porque não é verdade, nem uma palavra dela.
Então posso dar-me uma sugestão por que é que ela ou a Mna. Ordway...
inventariam uma tal história se isso não fosse verdade?
Bem, óbviamente, a mulher é uma neurótica.
Não posso sequer compreender por que dá ouvidos a uma lunática assim.
Temos de ouvir tudo que esteja relacionado com morte anormal, Sr. Denver.
- É esse o nosso trabalho. - É crime ter conhecido uma rapariga que se suicidou?
- Não. - Então por quê todo este trabalho...
trazendo toda esta gente para me acusar neste caso?
- Oh, era essa a sua idéia. - Que quer dizer?
Os suícidas são quase invariávelmetne neuróticos por uma razão ou outra...
mas você insiste em que aquela rapariga era muito normal.
E não havia nenhuma razão para se suicidar por sua causa ou no seu apartamento...
portanto óbviamente temos que procurar uma explicação.
- Há mais alguma coisa? - Por agora não.
Contacto-o se houver.
A morte dela, caso esteja interessado...
foi entre as duas e meia e as quatro da tarde.
Obrigado.
- Queres ir para casa? - Acho que sim.
Sessenta e sete e a quinta.
- E tu onde vais? - Primeiro ao escritório.
Estarei em casa pelas seis mais ou menos.
Não quero ser incómodo, Mna. Amberly...
mas tenho que saber algo mais...
sobre aquela história que contou à polícia.
Não tenho absolutamente nada a dizer, portanto, importa-se de saír por favor?
- Sr. Denver? - Podes pô-lo a andar, John?
- Quem é você? - Sou irmão dela, John Amberly. Quer quer?
- Saber por que é que a sua irmã mentiu esta manhã. - Eu não menti.
Então a Mna. Ordway mentu-lhe, Miss Amberly, se foi aí que foi buscar a sua história...
porque não houve ponta de verdade nela.
Agora, por que pensa que ela fez isso?
- Você é Peter Denver, não é? - Sou.
- Marida da célebre Iris Denver? - Sim.
Então não mentiu.
Bem, quer dizer-me pelo menos onde a conheceu, ou quem a apresentou a si?
Ela era criada de mesa no "Sylvia's" na 17ª, perto da Oitava Avenida.
- Que tem isso a ver com o caso? - Onde vivia ela então?
Com outra rapariga qualquer. Não sei quem.
Por que lhe respondes? Ele não tem direito a fazer-nos perguntas.
Você sai, ou quer que eu chame a polícia?
Gostava que tentasse compreender a minha posição, Mna. Amberly.
Fosse o que fosse que ela lhe disse, eu não tinha nada com Nancy Ordway.
Absolutamente nada.
A minha vida está a ser arruinada sem eu ter a mínima idéia como nem porquè.
É realmente fantástico. A sua vida a ser arruinada.
Então e a dele? Suponho que não é nada.
Não sei de que está a falar.
Eu amava-a. Queria casar-me com ela.
E ela também queria, se não tivesse sido você.
Ela disse-lhe isso?
Não, foi o que disse à minha irmã.
- Isso é verdade, Mna. Amberly? - É.
Agora pergunto-lhe pela última vez.
Sai, ou tenho que chamar a polícia?
Bem, se não se importa que o diga...
lamento muito por si também, Sr. Amberly.
Oh, tenho a certeza que há uma perfeita explicação simples para isto.
Afinal, a rapariga estava sózinha no apartamento...
e pode muito bem ter decidido...
muito simplesmente dormir em vez de trabalhar naquela manhã.
Não é uma escolha anormal, se me quer saber.
Mas então e aquela outra mulher?
Tenho uma confissão a fazer-te, Iris.
Menti áquele detective ontem à noite.
Eu estava a dar ao Peter o benefício da duvida.
Mas depois do que ouviste esta manhã...
não vejo mais necessidade de tentar protegê-lo.
- Desde o principio que soube, daquela rapariga. - Soubeste, de verdade?
Vi-a entrar e saír deste prédio dezenas de vezes, dia e noite.
Não que tivesse visto nada de mal nisso então...
mas senti-me incapaz...
de continuar a pensar neles como dois adolescentes amantes de música...
a ouvirem continuamente uns discos quaisqueres durante umas seis semanas.
Bem, continuo a não acreditar.
Agora, não há ninguém no mundo que goste mais do Peter que eu...
mas se estivesse no teu lugar...
e acredita-me, digo isto para teu próprio bem...
Passámos só para ver se havia algo de novo.
- Simpático da vossa parte. - Obrigada, querido.
Querida.
Bem, que ias dizer à Iris, para o próprio bem dela, posso perguntar?
Consegues ouvir pelo buraco duma fechadura Yale?
As cordas vocais duma atriz antiquada, sim.
Não faço objecções a que saibas o que eu ia dizer à minha amiga.
Ir sugerir-lhe que ela se mudasse deste lugar.
- Por quê? - Não és assim tão bronco.
Muito bem, então vou tomar a liberdade...
de te fazer uma sugestão.
Daqui em diante, terás a bondade de guardares os teus conselhos só para ti?
- Ora, Peter, por favor. - Não vejo que posição mais inteligente podias tomar...
depois de tudo o que se passou neste apartamento...
- enquanto a tua mulher esteve fora. - Oh, acaba com isso, Lottie.
Na verdade, devia ser bem melhor se nunca mais voltasses a pôr aqui os pes.
Bem, ouçam vocês os dois, eu sei que estamos todos incomodados e tudo o mais...´
mas é melhor não dizer nada que nos possamos lamentar mais tarde.
Desde que ela se mudou para este prédio...
que tem andado a meter o nariz nos meus assuntos, e estou farto disso.
- Agora sai e põe-te ao largo. - Com o maior prazer, Sr. Denver.
Fora daqui e fora do teatro também.
Oh, não sejas tola, Lottie.
Veremos que é o tonto quando o nosso jovem heroi...
quiser levantar a cortina amanhã à noite.
Chama o elevador, está bem?
- Não leves aquilo muito a sério, Peter. - Oh, esquece isso.
Não quero saber se ela trabalha outra vez ou não.
Ela não fala a sério, realmente. Ela só perdeu o controlo por um momento.
Sabes como ela gosta de vocês dois, acredita-me.
Como esta tarde quando aquele detective estava a coscuvilhar lá acima...
- nem uma palavra tirou dela. - Vamos, está bem?
Estou indo.
Tu, uh, soubeste que a rapariga estava grávida, não é verdade?
Não, não soube.
Aquele chui disse-nos esta tarde.
Mais alguma coisa?
Nada para acrescentar áquilo.
Apetece-te saír para jantar?
Ouve isto.
"Minha querida Iris.
"Falámos de si tantas vezes e com tanta simpatia...
"Que tenho a certeza que não se importa de eu lhe chamar Iris."
De quem é isso?
De Nanny. Nanny Ordway.
"Todavia, esta não é uma carta fácil de escrever, como bem pode imaginar.
"Mas uma vez que Peter lhe disse o que se passava connosco...
"Sinto que devo acrescentar algo, de modo a explicar a participação do Peter nisto."
- Deixa-me ver isso. - Deixa-me ver primeiro, se não te importas.
"Deve compreender que não se deve culpá-lo...
"ele já não conseguia controlar mais as suas emoções...
"que você quando se apercebeu que estava de coração perdido por Martin."
Como lhe pudeste contar isso?
Mas não contei.
Não dessa maneira, digo. Eu... eu nunca lhe disse uma coisa...
Oh, Peter, por favor. Não fales comigo como se eu fosse uma idiota.
- Onde mais podia ela ter ido buscar esse nome? - Podes deixar-me explicar?
Que fizeste tu, ficaste aqui sentado a contar-lhe tudo sobre nós?
Não, não, claro que não. O que ela fez...
Ela aproveitou-se dum estúpido reparo idiota...
e construiu esta mentira incrível.
Todos mentem menos tu.
Lucia, aquela outra mulher, Nanny Ordway...
estão todos a mentir menos tu.
Mas é a verdade, querida.
Juro.
- Por favor. - Que vais fazer?
Não sei.
Excepto que eu... eu não posso ficar aqui mais tempo.
Bem, ela foi-se.
- Oh, não. - Mmm. Cook acaba de dizer.
- Onde iria ela? - Quem sabe?
Pobre Peter.
Sim, de facto. O meu coração sangra por ele.
Não achas que estás a ser um pouco injusta com ele?
Achas isso, realmente?
Bem, não tens provas de nada, pois não?
Pensas que era correcto ele andar por aí com outra mulher?
Bem, não tenho razão para pensar que havia algo errado.
Tu farias isso?
Ah, bem, é de certo modo uma situação diferente.
Em que sentido?
Porque, afinal, temos um acordo.
Que espécie de acordo, posso perguntar?
Tu sabes. O acordo que se alguma vez me apanhasses com outra mulher...
me apertavas o pescoço.
- Fazes objecções a isso? - Claro que não.
É melhor não.
Queres que te vá buscar depois do espectáculo?
Que espectáculo?
- Não disseste aquilo a sério, pois não? - Disse pois.
Acabei com o Peter Denver para sempre, e ponto final.
Mas tu tens um contracto, querida. Não podes abandonar tudo assim sem mais.
Posso se o Dr. Harstone me aconselhar...
para o bem da minha saúde, não posso?
- Oh, olá, Tenente. - Sr. Mullen.
Faz idéia onde podemos encontrar a Sra. Denver?
Ninguém responde no apartamento dela.
Não, não vi nenhum deles hoje.
Este apartamento não é igual ao deles?
Sim, excepto que nós temos um terraço, e eles não.
- Posso ver como é? - Com certeza. Entre.
- O Sargento Welch, o Sr. Brian Mullen. - Como está?
- É só uma questão de medições...
e se estas salas são idênticas, penso que este serve tanto como o outro.
- Não se importa que ele entre no quarto? - Com certeza.
A criada ainda não veio, mas, um, é sempre a direito.
Mas não se atreva a dizer a ela que deixei alguém aí entrar antes de estar arrumado.
Polícias não faz mal. Posso ver como é a cozinha?
Certamente.
Esta é a casa de jantar. Aqui onde tomamos o pequeno almoço.
E aqui é a cozinha.
E é exactamente o mesmo que o apartamento em baixo?
Excepto o mobiliário.
Isto é alguma coisa?
Oh, não, são só uns rabiscos que a minha mulher faz quando está ao telefone.
Importa-se de responder a uma ou duas perguntas, estrictamente confidenciais?
Tentarei.
Que pensa da história do Denver?
Não sei. Não consigo entender.
Isto é absolutamente confidencial, compreende.
Compreendo.
Qual era a reputação dele quanto a mulheres?
Muito boa, tanto quanto sei.
- Não assediava? - Nunca soube de nada.
Pensa que ele era capaz de matar?
Matar? Por quê matar?
Ouça, pelo que sabemos, a rapariga não se suicidou.
Foi assassinada... Asfixiada até morrer e depois pendurada.
Acabamos de receber os relatórios.
Oh, não.
Pensa que ele podia ter feito isso?
Não creio.
Bem, então que diz às evidências contra ele?
Não consigo ver o Peter a fazer uma coisa assim.
Não há nada oficial nisto, você compreende.
Estamos só a falar particularmente.
Mas às vezes tem-se uma idéia sobre uma pessoa que se conhece muito bem...
que pode ou não ser capaz de matar alguém, não é?
É só uma sensação, mas ocasionalmente vem-se a saber que isso é uma verdade incontestável.
Ele está incriminado disso?
Bem, não podemos menosprezar as evidências, não é?
É tudo?
E, uh, e se ele conseguisse provar estava a ver aquele filme quando a rapariga foi morta?
Para lhe dizer a verdade, Sr. Mullen...
raramente conheci um assassino que não estivesse num cinema na altura do crime.
Espero que se lembre, por favor, que isto é estrictamente entre nós.
Eu não falo nisso, e prefiro que não o faça, se não se importa.
- Compreendo. - Procuramos a mesma coisa, claro, a verdade.
E todo o pequeno detalhe ajuda, sabe?
Bem, honestamente não posso crer nisso do Peter. É tudo.
- Obrigado de qualquer maneira. - Prazer em conhecê-lo, Sr. Marin.
- Mullen. - Oh, está bem. Estou habituado a isso.
- Sim? - O Sr. Mullen na dois.
- Brian? - Já soubeste alguma coisa da polícia?
Nada de novo. Por quê?
Tenho algumas más notícias para ti, Peter.
Nanny não se suicidou. Foi assassinada.
Quem disse isso?
Aquele Detective Bruce esteve aqui mesmo agora e disse-me.
Recebeu um relatório da autópsia.
Óbviamente, ele vão tentar pôr as culpas em ti.
- Queres dizer prender-me? - Suponho isso. É a rotina normal, não é?
Tens um advogado?
Só um minuto. Sim?
O Sargento Owens da polícia está aqui para falar consigo.
Está bem. Uh, que espere só um minuto, está bem?
Dá uma vista.
É o Tenente Bruce que fala.
Sargento Owens, Tenente.
- O tipo escapou-nos. - Estás a brincar.
Sem sequer nos perguntar o que queríamos.
- Que vestia ele? - Que tinha o homem vestido?
Calças escuras.
- Sim. - Um casaco claro de xadrês, desportivo.
- Sim. - Chapéu cinzento.
Todos os carros, especialmente os carros nas proximidades de 'Times Square'...
estejam alerta por Peter Denver.
Procurado para interrogatório por homícidio.
Denver, cerca de 36, 80 quilos...
Usando calças escuras, casaco claro de xadrês, desportivo.
- Olá? - Brian?
- A chamada foi cortada. - Estás só?
- Sim. - Bem, eles vinham buscar-me, mas eu escapei.
Se eles me tracam, estou feito.
Podes ficar perto do telefone por um bocado?
Claro, mas tens a certeza que devias fazer isso?
Não sei, mas é uma certeza que não vou ser capaz...
de fazer nada por mim se estiver na choldra.
Tenho de aprofundar esta coisa enquanto posso.
Está bem. Bem, que queres que eu faça?
Nada. Fica atento no caso de eu precisar de contactar alguém.
- Certo. Estou aqui. - Telefono-te mais tarde.
- Quem é? - Tenente Bruce, Mna. Amberly.
- Largue-me! - Tente gritar, vai magoar-se. Compreende?
- Por favor! - Compreende o que eu disse?
- Sim. - Não sei se você sabe ou não...
mas Nancy Ordway foi assassinada, e eles estão a tentar culpar-me.
Portanto pode calcular se falo a sério ou não.
- Largue-me! - Vai fica sossegada?
- Você não tem o direito... - Vai ficar quieta ou não?
- Sim. - Está bem.
Mas não se engane.
Você faz um só ruído, e vai lamentar-se por isso.
Compreende isso?
Agora, quero que me diga uma coisa, e também quero ouvir a verdade.
- Quando foi a primeira vez que ela falou em mim? - Você matou-a.
Responda-me, sua idiota! Quando lhe falou a rapariga de mim, a primeira vez?
- Por favor! - Então responda-me.
Foi no dia que John le pediu para casar com ele. Ela contou nessa noite.
Quando foi isso? Há quanto tempo?
2 de Junho. Foi no dia de anos dele.
Por que tem tanta certeza?
Foi quando ele lhe pediu... no dia em que fez 21 anos.
E nessa mesma noite, ela falou-lhe nesse outro homem?
Sim. Mas eu já tinha pensado qualquer coisa.
Que tinha você imaginado já?
Que ela estava apaixonada por alguém...
um homem casado provavelmente.
Sentia-se muito infeliz com isso.
Há quanto tempo tinha você pensado nisso?
Não sei. Há várias semanas, suponho.
E nessa mesma noite, ela disse-lhe que era eu?
Disse.
Que disse ela exactamente?
Que você estava apaixonado. Que você era casado.
Que você pensava que a sua mulher não lhe concedia a divórcio.
Ela disse-lhe nessa altura que ia ter um filho?
Não. Não foi nessa ocasião.
Quando lhe disse ela isso?
Na Terça passada...
na véspera de você a matar.
Há quanto tempo é que ela estava grávida?
Não sei. Ela não disse.
Não sei se lhe devo apertar o pescoço ou não...
mas você está a mentir-me e eu sei isso.
Não estou. Juro, digo-lhe.
- Onde estáo seu irmão? - Nas aulas.
Está bem, não se preocupe.
Não lhe vou fazer nada agora.
Mas lembre-se disto.
Se você falar disto à polícia...
hei-de apanhá-la, mesmo que seja a última coisa que faço.
Aquela rapariga meteu-me em sarilhos.
E aparentemente ninguém me vai ajudar a não ser eu mesmo.
Portanto pense duas vezes antes de fazer alguma asneira.
Telefonista, ligue-me à polícia, rápido.
Espere um minuto.
Quando é que isto abre?
Já não abre mais. Está fechado.
- Quer dizer, para sempre? - Sim. Os 'bófias' tiraram-lhes as licença.
Quem procurava aí?
Bem, deixei aqui uma gabardina há umas noites...
e gostava de recuperar, se pudesse.
- Pode falar com Anne por causa disso. - Quem é Anne?
A rapariga do vestiário.
Ouça, dê a volta por além e na Oitava Avenida...
no lado Oeste perto da esquina, e há lá um bar e churrasqueira.
- Ela trabalha lá agora. - Obrigado.
Peço desculpa. Você é Anne?
Sou.
Posso falar consigo a sós por uns minutos?
- Sobre quê? - Nancy Ordway.
- Oh, você é Peter Denver, não é? - Sou.
Vi o seu retrato no jornal.
- Charlie. - Sim?
Este é um tipo que quer falar comigo sobre Nancy Ordway.
- Está bem. - Está bem.
Parece que você está numa grande embrulhada.
É pior que isso. Agora eles dizem que não foi suicídio.
- Sabia disso desde o princípio. - Como?
Raparigas como aquela não se suicidam. Estão demasiado ocupadas para isso.
- Que quer dizer com 'ocupadas'? - Serem famosas, tornarem-se conhecidas.
- Sabe o que ela fez uma noite? - Huh?
Humphrey Bogart entrou no bar.
Ela deu-me dois dólares para a deixar vestir-lhe o sobretudo.
- Conhece os Amberlys? - Sim.
Bem, veja o que ela fez para ir viver com eles.
É o mesmo que fazia com toda a gente.
Evidentemente não quero desrespeitá-la agora que está morta...
mas aquela Nanny era absolutamente uma rapariga determinada.
Pensa que ela se aproveitava dos Amberlys?
Que mais? Uma família importante de Boston...
socialmente considerada, um belo rapaz solteiro.
- Era o objectivo dela antes de você aparecer. - Mas por quê eu?
Por que não? Você é uma pessoa importante... famoso, cheio de de 'massa'.
Por quê agarrar-se áquele miúdo se podia apanhá-lo a si?
- Mas eu não estava interessado nela. - Oh, não estava?
Não da maneira que toda a gente pensa.
Que foi então, uma curiosidade?
Suponho que sim, mas não sei dizer-lhe como.
Ela ia ter um bebé, sabe?
- Não era seu? - Não, eu só sou trouxa que ela caçou.
- Bem, então de quem era? - É o que estou a tentar descobrir agora.
Ela teve alguns outros namorados de que você possa ter conhecimento?
Isso não lhe posso dizer.
Oh, ela tinha-os, claro, mas noutro sítio qualquer, longe do trabalho.
Foi só onde sempre a vi, via-a no trabalho.
Então e aquela rapariga com quem ela vivia antes de se mudar para casa dos Amberlys?
Não era com uma rapariga que ela vivia. Era com um tipo.
Esqueci-me de quem era ele.
- Tem a certeza disso? - Absoluta.
Levei-lhe lá o cheque do ordenado uma vez, e era onde ela vivia.
- Ele veio à porta. - Lembra-se dessa morada?
Na verdade, lembro-me.
Noventa e nove, Nona Oeste.
Três noves de seguida.
Você por acaso, não sabe o nome dele?
Não, não me lembro. Só que tinha cabelo grisalho, e era um tipo muito bem parecido.
Mm-hmm.
Bem, isso é algo que merece uma olhadela de qualquer modo. Muito obrigado, Anne.
- A polícia anda atrás de si por isso? - Penso que sim, neste momento.
Bem, não se preocupe. Eu nunca o vi.
Não, não faça isso. Não se meta também em trabalhos.
Se eles lhe perguntarem, diga-lhes exactamente o que me disse a mim.
Certo então, se é assim que quer.
Posso entrar?
Certamente, Peter.
- Vieste por causa da Nanny suponho. - Podes crer que sim.
E penso que deves saber que a polícia também está a vir para aqui.
Aquele tipo Bruce, aquele detective...
ele falou com Sylvia na costa.
Ela disse-lhe que eu era tio da Nanny.
- És tio da Nanny? - Ela é filha da minha irmã.
Então por que não disseste antes?
- Bem, deduzi que de alguma maneira sabias. - Bem, não sabia.
Então que mais tens andado a esconder?
Não sei como queres que te responda a isso, Peter.
Sabias que ela tinha um amante, não sabias?
- Sim, sabia. - Sabes quem ele era?
- Sim. - Bem, quem?
Não vou discutir contigo sobre isso, Gordon.
Ora, se ela tinha um amante, é esse o homem que a matou. E eu quero o nome dele.
Agora, diz-me.
- A matou? - Isso mesmo, matou-a. Ela foi assassinada.
Agora já percebeste?
Oh, céus.
Oh, não, Peter. Oh, não pode ser.
Quem era ele?
- Oh, por favor, Peter. - Quem era ele? Diz-me.
Bem, ela disse-me que eras tu.
Gordon, estás a mentir-me.
Foi o que ela disse. Juro.
Quande disse ela isso?
- No dia... No dia antes dela morrer. - Quem mais disse ela?
Ela contou-me tudo. Contou-me a história toda.
Está bem, então suponhamos que me contas tudo.
Bem, eu sabia que ela trazia aqui alguém quando eu saía.
Ela ainda tinha a chave da casa.
Mas eu não fazia idéia de quem era...
até ao dia que ela chegou cá a chorar e de cabeça meio perdida.
E aí ela contou-me a história toda.
E ela referiu-se a mim pelo meu nome?
Sim.
Uh, não a principio, mas, uh...
Quem referiu ela primeiro?
Bem, eu quero dizer que ela não referiu nomes a principio.
Ela estava bastante histérica, compreende.
E mesmo quando ela falou deste homem...
e sobre ele ser casado com uma mulher famosa e tudo...
e na oposição que ela provavelmente teria em conceder um divórcio...
Mesmo aí, não foi senão quando se referiu a Iris...
que eu compreendi que eras tu a pessoa de quem ela falava.
E então quando soube que ela tinha tinha morrido no teu apartamento...
Bem, foi então que decidi não dizer nada a ninguém.
Apenas, uh... diz-me só mais uma coisa.
Tudo o que puder, Peter.
Tu disseste, a começar, que não sabias que ela se referia a mim.
A quem pensavas tu que ela se referia... no principío?
Bem, na verdade...
- São eles? - Suponho que sim.
- Como posso saír daqui? - Não vais fugir, pois não?
Há alguma porta de saída deste átrio?
Sim, mas não achas que é uma estupidez?
Eles estão determinados em apanhar-te mais cedo ou mais tarde.
- Podemos entrar? - Para aqui.
- Posso, uh, preparar-lhe uma bebida? - Não, obrigado.
- Só queremos fazer-lhe uma pergunta. - Sim?
Gostávamos que nos contasse tudo o que acaba de dizer ao Sr. Denver.
Oh, querido. Oh, lamento tanto.
Compreendo, querida.
A Mna. Mills acaba de me contar, mas nenhuma de nós sabia onde te procurar.
Ela disse-te o que eles dizem, agora?
Que estupidez.
Podes ser tonto com certas coisas, mas não és suficientemente estúpido...
para matar alguém no teu próprio apartamento e deixar lá ficar.
Então tudo o que tenho a fazer agora é convencer os polícias disso.
Já fazes alguma idéia?
Sim. Uma excelente idéia.
- Quem? - Penso que foi Brian.
- Brian? - É quem eu penso que foi.
Mas Brian é um simplório.
Não sei, claro, mas...
Tenho andado a bater a todas as portas da cidade como os detectives dos filmes...
e isso é o que a mim me parece.
Tudo o que posso provar no entanto é que não era eu o querido dela.
Como podes tu provar isso?
Porque ela falava do tipo em 2 de Junho...
e eu nem sequer a conhecia a 2 de Junho.
Nunca a encontrei até ao dia em que saíste da cidade, que foi a 6 de Junho, lembras-te?
- Brian conhecia-a nessa altura? - Isso também não sei.
Mas ela já falava acerca duma esposa célebre.
E então, só há uns dez minutos me veio essa idéia...
isso começou-me finalmente a martelar-me a cabeça...
que não sou do género de andar pela cidade, a falar na minha mulher famosa.
Bem, então é isso, não é?
Para mim talvez, mas não para a polícia, infelizmente.
Ainda não, por enquanto.
Não, o que eu... eu penso que seria melhor fazer agora, é...
O quê?
Queres ajudar-me um pouco nisto?
É só dizeres, querido.
Quero que Lottie saia do apartamento deles, por uma hora ou coisa assim...
para eu poder ter uma conversa com Brian.
Pensas que podes conseguir isso?
Ouve, e espera e vê.
Estou?
Olá. Lottie está aí, Brian?
Aqui mesmo, querida. Como estás?
Estou bem. Obrigada. Podes passar a ela, por favor?
Com certeza, querida. Só um momento.
Pobre Lottie.
Iris, querida, onde estás?
Estás a fazer alguma coisa importante neste momento?
Vou imediatamente. Onde estás?
Bem, vou voltar ao hotel. Estou no Grenada.
- Dentro de 15 minutos? - Lá estarei.
Tenho estado a querer falar contigo todo o dia. Qual é o quarto?
Quarto 411.
Oh. entra.
Lottie acaba de saír... para ir falar com Iris, precisamente.
Eu sei. Pedi à Iris para the telefonar.
Oh, pediste? Queres uma bebida?
Não, obrigado. Agora não.
Estive agora a falar com o Gordon.
Gordon Ling?
Contou-me tudo a teu respeito e de Nanny.
Quem lhe contou?
Ele só juntou dois mais dois.
É isso que Iris vai contar à Lottie?
Não, mas gostava que fosses tu a falar-me disso, se não te importas.
Lamento profundamente, Peter,
Tenho a certeza que sim, mas desta vez isso não basta.
Estou a ser perseguido por assassínio, lembras-te?
Eu estava demasiado assustado para dizer fosse o que fosse.
E ainda não se falava de crime, sabes, e já estavas envolvido.
Continua.
Não sabes o que significa estar casado com uma mulher como Lottie...
mas digo-te isto.
É muito solitário por vezes.
Muito humilhante também...
quando se começa a pensar nisso.
"Atriz rica, mantém o marido," e todo esse tipo de conversa.
Continua, está bem?
E então, quando isto começou com a Nanny...
era como uma vida nova para mim...
amado assim, e sendo tratado com, verdadeiro respeito.
Sabes o que quero dizer?
Sei o que queres dizer. Continua.
Era realmente maravilhoso, e depois...
de repente compreendi que aquela rapariga estava literalmente louca por mim.
Era inútil tentar faze-la compreender...
que não podia conseguir o divórcio da Lottie.
Não que eu o quizesse, para dizer a verdade.
Mas mesmo que quizesse, a Lottie nunca me aceitaria uma coisa assim...
nem daqui a mil anos, e eu sabia disso.
Portanto disse-lhe que mesmo que conseguisse encontrar uma solução...
como ia eu sustentá-la?
Eu nunca fui capaz de ter uma vida decente, Peter.
Não tenho dúvidas nenhumas nisso.
Dependo sempre dos outros.
Sem a Lottie, estaria a esforçar-me por não morrer à fome.
Sabes disso tão bem como eu.
Então que fizeste?
Tens a certeza que queres que continue com isto, Peter?
Por que não?
Bem, depois ela começou a ameaçar-me.
Ela ia contar à Lottie.
Foi quando realmente comecei a entrar em pânico.
- Por causa do bebé? - Bem, essa é a parte estranha nisto.
Não soube nada acerca do bebé até áquela tarde.
Qual tarde?
Aquela tarde, no teu apartamento.
Que foi que aconteceu?
Bem, eram uma duas horas quando ela me telefonou.
Lottie estava fora, graças a Deus, no fotógrafo.
Estás só?
Sim, mas não me devias telefonar durante o dia.
- Eu pedi-te. - Não volto a fazê-lo, mas agora tinha que ser.
Tenho uma coisa maravilhosa para te dizer.
Podes vir aqui abaixo?
- Bem, ouve, querida... - Por favor, querido.
Isto é muito perigoso, sabes.
Ora, pára de te procupares.
Lucia já se foi embora e Peter não volta antes das seis.
Esta pode ser a última vez que temos que nos esconder e estar assim assustados.
Porque eu resolvi tudo e portanto podemos casar.
- Tu amas-me, não é verdade? - Sabes que sim, querida, mas disse-te com é impossível.
Então tem que ser, Brian, porque vamos ter um filho.
Faria tudo na terra...
Dava metade da minha vida se pudesse, para te fazer tão feliz com isto, como eu.
Nanny, querida...
se ao menos houvesse uma maneira razoável de nós...
- Mas agora, há, se me amas mesmo. - Como?
Porque você receber algum dinheiro...
tanto dinheiro que poderás deixar essa mulher...
e depois nunca mais teres que te preocupar com isso de novo.
- Bem, que queres dizer? - Vou conseguir isso do Peter.
Vou mandar um advogado falar com ele por causa do nosso filho.
Estás a brincar?
Claro que não.
Peter é rico.
Não achas que conseguiria 10 mil dólares dele...
para manter a história longe dos jornais?
Deves estar a brincar.
Não te queres casar comigo?
- Quero, querida, mas o que dizes é uma loucura. - Por quê?
Bem, por uma razão, tu nunca conseguirias isso.
Mas já está tudo preparado, digo-te.
Claire Amberly sabe disso, o Tio Gordon sabe disso...
e eu escrevi à mulher dele e contei-lhe tudo.
Isto é uma autêntica loucura.
Peter é meu amigo. Ele tem sido teu amigo. Como podes tu...
Estás a dizer que estás mais preocupado com ele, do que estás comigo?
Bem, não é isso. É só porque simplesmente não podes fazer isto...
a uma pessoa decente, e totalmente inocente.
- Então que dizias se mandasse o advogado falar contigo? - Agora escuta, querida...
Que achas disto nos jornais? "O marido de Carlotta Marin pai do filho duma rapariga."
- Achas isso melhor? - Não sejas parva. Só estou a tentar dizer-te...
Só o que estás a dizer-me é que me queres deixar assim!
Queres que toda a gente do prédio te ouça?
Podes crer que sim! Quero que toda a gente do mundo...
Muito espertinho, Sr. Denver.
Só é pena que a sua mulher não seja muito boa atriz para este papel.
Que mais está ele a tentar a inventar?
Vamos, diz-lhe.
Não pude evitar, querida. A rapariga foi assassinada.
Não posso acreditar.
No entanto é verdade, Mna. Marin.
Então por que não o prende?
- Prendo quem? - Quem pensa você?
Penso que primeiro gostava de ouvir o resto da história do Sr. Mullen.
Sargento Welch, que abordou investigação muito à moda antiga...
e teve o cuidado de deixar aqui este pequeno microfone esta tarde...
para assim podermos ouvir a primeira parte disto no escritório lá em baixo.
Posso convidá-lo a continuar com isso agora?
De que está ele a falar?
O Sr. Mullen estava a contar-nos a discussão que teve...
com a Mna. Ordway na outra tarde no apartamento dos Denver.
De acordo com esta versão, ela queria culpar o Sr. Denver da paternidade do bebé deles...
uma idéia a que o Sr. Mullen disse que se opunha.
Não é verdade.
Pode continuar a partir daí?
Ela então acalmou-se, mas continuou a insistir naquela louca idéia.
Qual deles preferes? Posso mandar o advogado falar com ele ou contigo.
- Não me importa qual. - Mas não pode ser assim, Nanny.
Duma maneira ou doutra, vais destruir os lares a todos.
Ninguém ganha. Temos de encontrar uma maneira sensata de resolver isto.
Está bem, então sugere-me uma.
É impossível neste instante. Tens de me dar tempo para pensar.
- Quanto tempo? - Como posso responder a isso também?
Mas não penses que será melhor de qualquer modo esperar até estarmos menos irritados...
e então tentarmos encontrar uma maneira de resolver isto calmamente?
Está bem. Dou-te exactamente 15 minutos... até às 3 horas.
E depois vais dizer-me onde queres que mande o advogado.
Por favor, Nanny, estás a portar-te como uma idiota.
Deixa-me entrar. Deixa-me entrar.
- Sim? - Bem, vais responder-me ou não?
- Ouve, querida... - Ouve, Brian, não quero discutir mais contigo.
Só quero saber é se concordas comigo ou não.
Sim, concordo contigo.
Oh, querido, estou tão feliz.
Não consigo dizer-te como estou feliz.
Amas-me, não é verdade?
Amo.
E pensa como será bom para nós, querido.
Tu serás livre. Teremos mais dinheiro do que possívelmente precisamos.
E teremos um lar juntos, com o nosso filho.
Não achas que vale a pena fazer tudo para conseguir isso?
Suponho que sim. mas...
Mas eles podem suportar isso, querido.
São ricos e famosos e importantes. Nós não somos.
Oh, eles têm outras coisas para se preocuparem com uma coisa tão pequena.
Talvez se incomodem por uma semana ou duas, ou mesmo um mês...
mas depois ultrapassarão isso.
Eles têm outros interesses. Peter recuperará o dinheiro.
Entretanto, vê o que isso será nós.
Não podes pensar nisto assim só por um bocadinho?
Vou tentar.
Vens cá abaixo agora?
Agora não posso. Estou à espera da Lottie por volta das três e meia.
- Só por uns minutos. - Não. Telefono-te amanhã.
Por favor, querido.
Está bem então, mas só por poucos minutos.
Dá só uma pancadinha na porta.
Está bem.
Continue.
Foi só o que se passou.
- Está a dizer que é só o que quer dizer? - Não há mais nada a dizer.
Enquanto eu estava a arranjar coragem para descer para falar com ela, a Lottie chegou.
Desculpa, querida.
- É uma história bem extraordinária, Sr. Mullen. - É a verdade.
Em baixo, completamente só, estava uma jovem...
que ameaçava denunciá-lo à sua mulher como pai do filho dela.
Poucas horas depois, foi encontrada morta... assassinada.
Sabe o que é preciso, para se ser suspeito de dum assassinio?
Eu não a matei, estou a dizer-lhe.
Você só precisa de duas coisas... um motivo e uma oportunidade.
Você é um homem inteligente, portanto convido-o...
a verificar asua própria história à luz daqueles dois factos.
Não fui eu. Não sei quem foi, mas não fui eu.
Então suponho que entregamos este caso como o temos agora, a um tribunal e um juri.
- Como a refutaria você? - Não sei, não fui eu que fiz aquilo.
- A verdade é que você voltou lá, não foi? - Não fui.
Você não voltou lá e não tentou de presuadi-la para acabar com as ameaças?
Eu queria ir, mas não fui. Eu... eu não tive coragem.
Não a quiz fazer parar de gritar com as suas mãos na garganta dela até ela morrer?
- Que Deus seja meu juiz, Eu... - Então quem pensa que foi, Sr. Mullen?
Não foi Peter?
Que o faz pensar isso?
Bem, tomei isso como certo, ele voltou para casa inesperadamente...
e ela disse-lhe o que ia fazer.
Tem algum género de prova que apoie essa sugestão?
Eu tenho.
Que tipo de prova, Mna. Marin?
Toda a gente sabia o que havia entre Peter e a rapariga há semanas.
Mas ele era um amigo meu.
É por isso que já o acusou duas vezes do crime?
Acusei-o porque sabia que você não tinha provas nenhum contra ele.
É melhor eu ser vista como uma mulher má, ciúmenta, despeitada que ver...
Que ver o seu marido ser suspeito?
Sim.
Quer dizer que você sabi do seu marido e a rapariga?
Não.
Não até este momento.
Eu sabia que havia alguém, mas não fazia idéia que fosse ela.
Pensei que ela era namorado do Peter.
Não sabia nada acerca do Brian e ela.
Mas isso não é prova, Mna. Marin.
É só o que tem para nos dizer?
Não.
O meu desejo era ficar calada para bem do Sr. Denver...
para o bem de todos que me eram próximos...
como ele e a Sra. Denver têm sido.
Mas à custa da vida do meu marido...
apesar do que ele me fez.
Ele magoou-me...
destruíu o meu amor e felicidade...
mas não é um assassino.
Continue.
Vim para casa naquela tarde, vinda do fotógrafo, cerca das 3 horas...
com as provas das fotografias que o Sr. Denver tinha encomendado.
Sabia que ele estava desejoso de as ver o mais breve possível...
portanto decidi passar pelo apartamento dele...
caso ele lá estivesse para as mostrar a ele.
Larga-me, Peter! Larga-me!
Largo-te quando te tiveres acalmado!
Socorro, polícia! Polícia!
- E isso foi um pouco depois da três, diz você. - Foi.
E está preparada a jurar por essa declaração, Mna. Marin?
Estou.
Ela está a mentir. Eu sei.
- Sr. Oliver, não é? - Sim, senhor.
- Conhece este jovem? - Não.
É um actor... temporáriamente sem trabalho.
Lamento, mas não me lembro.
O Sr. Grady, meu agente, levou-me a visitar o Sr. Denver...
quando ele estava a escolher actores para a peça de Duncan há uns 2 anos.
Isso foi apenas por alguns momentos, claro.
Oh, sim. Agora me lembro. Você é o rapaz que o Sr. Kaufman recomendou.
- Sim, senhor. Isso mesmo. - Sim.
- Viu o Sr. Mr. Denver depois disso? - Sim, senhor.
- Quando? - Na outra tarde.
Uh, Quinta à tarde quando ele foi ao 'Teatro Star'.
- E você tem a certeza que era ele? - Oh, absoluta.
A maioria dos actores conhece o Sr. Denver, de vista pelo menos.
E a que horas foi isso?
Oh, ele chegou à volta das 2,30, diria, e saíu perto das 4,30.
Que o faz ter tanta certeza dessas horas?
Bem, eu estava a pensar falar com ele quando ele saísse...
sobre um papel.
Portanto eu estava de olho nele...
mas num qualquer momento depois das 4,30, ele saíu sem eu o ver.
Você diz que andou por ali à espera todo esse tempo só para falar com ele?
Eu não andava por ali. Eu trabalho lá, a verificar os bilhetes.
Temporáriamente, claro.
E você continua a querer jurar pelas suas declarações, Mna. Marin?
Muito bem, então. Você está preso, Sr. Mullen.
Mas ele não fez aquilo!
Não pensa que já se intrometeu nisto vezes demais?
Não podia ter sido ele!
Como sabe que ele não podia ter feito, Mna. Marin?
Porque eu o conheço. Sei que género de pessoa ele é.
Não, não, Mna. Marin. Não é nada disso que quer dizer.
Você referiu-se a uma coisa completamente diferente.
Posso sugerir o que foi?
Todos os mais ficaram chocados com o que aconteceu.
Talvez eu também possa dar-lhe uma versão.
Que pensa disto, Mna. Marin?
Pode vir cá abaixo agora?
Agora não posso. Estou à espera da Lottie por volta das três e meia.
- Só por alguns minutos. - Não. Telefono-te amanhã.
Por favor, querido.
Está bem então, mas só por uns minutos.
- Dá só uma pancadinha na porta. - Está bem.
Que quer daqui?
Sua porca, bestazinha nogenta.
Saia daqui.
És tu quem vai saír daqui...
e fora de New York também, se quer saber o que é melhor para ti.
Não sei de que está a falar.
Não precisas de sabar. Só o que tens tens é que saír daqui e ficar longe.
Isto deve ser bastante claro.
Aí tem.
E se alguma vez tentar voltar a vê-lo...
Prometo-lhe, que irá lamentar toda a sua vida.
Espere só até eu lhe contar isto a ele.
Ouviu o que lhe disse?
Talvez seja você quem vai lamentar isto.
Tenta vê-lo de novo e verás quem é que vai lamentar.
Você velha horrível. Pensa que isto a vai ajudar?
- Vai saír ou não? - Ele detesta-a. Ele despreza-a.
- E se não acredita, pergunte-lhe. - Já lhe disse...
você não se atreve porque sabe o que ele ia dizer.
Ele está farto de si e da sua mesquinhez, e está farto de ser um escravo.
Ele odeia-a! Ele odeia-a!
Que diz a isto, Mna. Marin?
- Não é verdade! - Não?
É uma mentira completa, você inventou tudo isso...
e não pode provar nada disso!
Encontrei este papel da sua cozinha esta manhã, Mna. Marin.
É seu?
São us gatafunhos e uma encomenda de mercearias.
O Sr. Mullen disse que era seu.
Agora, uh, o laboratório da polícia disse-me, que este desenho...
que julgávamos ser da rapariga...
foi na verdade desenhado pela mesma mão e com a mesma esferográfica...
que aqueles rabiscos que você fez.
Na verdade, é tudo o que tínhamos até você...
Lottie!
Não me odeias, pois não?
Por favor diz-me.
Por favor!
O problema de Nancy Ordway é que era uma rapariga determinada que esqueceu o seu objectivo.
Apaixonou-se.
Infelizmente, o tipo por quem se apaixonou era o marido da Mna. Carlotta Marin.
Pessoalmente, era mais fácil conseguir algo do Rocky Marciano.* *(Um famoso campeão de Boxe)
Que pensa que farão a Lottie?
A isso não sei responder. Uma coisa assim é para os jurados.
Mal posso esperar.
Por quê, Peter.
Não, quero dizer, para ver uma das maiores...
atrizes dramáticas deste país, estrear no tribunal.
Já a posso ver, na cadeira das testemunhas...
sem qualquer maquilhagem...
com o cabelo um pouco despenteado e grisalho...
com um vestido estampado debotado, duma loja barata...
e sem cinto.
E quando esta pobre, atrevida, patética mulherzinha...
passar por aqueles jurados...
Provavelmente vão condenar-me a mim.
Isso não é impossível.
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